Perdu dans la contemplation passive d’une lithographie acquise chez un marchand d’art New-Yorkais, Stanislas exprimait sa crispation permanente de quelques soupirs plaintifs et avinés. Dans son fauteuil, sorte de trône aux reliefs boisés et aux enjolivures recouvertes de feuilles d’or, il attendait mollement que sonnent les douze coups. Un rapide coup d’oeil en direction de sa réserve d’alcool, large tiroir dans lequel se trouvait un nombre conséquents de flasques, lui confirma l’impensable : il était presque à sec. Bientôt l’alcool qui serpentait dans son organisme ne suffirait plus à atténuer les douleurs de son âme, la réalité s’imposerait à nouveau, désargentée du filtre idyllique conféré par l’éther. Descendre les interminables marches qui menaient à la source nécessiterait un effort qu’il jugeait d’ores et déjà insurmontable. Trois gorgées ; c’est tout ce qu’il restait pour épancher les maux, conjurer le sort. Une quantité insuffisante pour atteindre le nirvana éthylique. Il faudrait affronter les ivrognes accoudés au comptoir, les volutes odorantes et grisâtres des cigares, la vision des podiums désertés des danseuses. S’infliger un mal nécessaire pour honorer dignement une cause supérieure : massacrer son foie à grand renfort de cognac. Autrefois, en des temps immémoriaux, le club jouissait d’une réputation sulfureuse et s’était imposé, en quelques mois, comme l’un des hauts lieux de la vie nocturne de la cité. Désormais, l’endroit avait perdu son âme et seuls quelques égarés osaient encore franchir l’impénétrable porte aux reflets pourpres. Léthargique, il ne réagit au chant de la sirène, à l’appel de la succube. Tout n’était que pure fantasmagorie, le fruit de son imagination renforcé par les pouvoirs ésotériques des spiritueux. Il ne daigna pas se retourner et mettre un terme à sa méditation lorsque le son de sa voix chaude se fraya un chemin jusqu’à ses pensées. « Sierra, reine des Enfers. » Etait-ce l’heure du jugement dernier ? La chimère, présente uniquement à l’intérieur de sa boite crânienne, expirait dans une plainte languissante qui ne lui provoqua aucune sorte de réaction. Décidée à le tourmenter, elle brisa un verre sur le parquet sanctifié et il se désolait du ridicule de la situation. Il aurait préféré que surgisse le fantôme de Moëra qui lui aurait ouvertement déclaré la guerre sans autre forme de procès et l’aurait achevé d’un impitoyable coup de poignard dans l’organe vital, celui qui palpitait un peu plus faiblement chaque fois que ses lèvres s’entrouvraient pour prononcer un mot. « Tu arrives trop tard. » Confessa-t-il en se remémorant des bribes de leur histoire en suspens dont ils n’avaient pu écrire l’épilogue puisqu’elle avait, comme beaucoup d’autres avant elle, choisi de prendre la fuite. Ensemble, ils auraient du conquérir cette petite parcelle du monde et y régner tels d’implacables monarques mais, victime d’une malédiction, il l’avait regardée avec impuissance et lâcheté disparaitre dans les abysses. Toutes les personnes auxquelles il s’attachait finissaient inexorablement par s’éclipser soudainement, du jour au lendemain. Elle n’échappait pas à la règle et seule l’amertume persistait dans le creux de sa cage thoracique. « Je crois que tu devrais retourner d’où tu viens et ne plus jamais revenir. » Il était inutile de lutter contre ses propres démons, il fallait les convaincre subtilement que l’obscurité leur allait mieux au teint pour qu’ils s’empressent de retrouver leurs confortables ténèbres. « Je t’aurais volontiers proposé un verre, mais la sécheresse a fait des ravages. » Causée presque autant de dégâts qu’elle en l’abandonnant. Il agita à l’envers une bouteille désespérément vide et ferma lentement les paupières, implorait son sa folie pour qu’elle s’essouffle, redevienne une silencieuse poussière. Les images qui lui parvenaient étaient teintées d’une agréable douceur, celles des instants de gloire où le royaume était impressionnant ; sa main glissait sur sa joue lisse comme de la porcelaine et ses lèvres avaient la saveur des crépuscules d’été durant lesquels on pouvait apercevoir la mort, dissimulée derrière chaque éclat solaire, au détour du moindre virage, tout contre son visage.

Un moment d’égarement orchestré par l’éther et il se retrouva, malgré lui, debout face à la succube, sa main sur sa joue porcelaine. Une force mystérieuse, peut-être celle de sa voix d’outre-tombe, l’avait contraint d’abandonner sa contemplation et de quitter son trône. -A bras le corps-, c’était la seule manière de chasser efficacement les démons. Il fallait les affronter en les regardant, droit dans les yeux et ne jamais succomber aux chants des sirènes. Il aurait tant aimé qu’elle soit réellement là mais il savait qu’elle n’était qu’une projection alcoolisée de son esprit, un fantôme du passé, le fruit de son imagination sous emprise. Son geste, qui pouvait s’apparenter à l’expression d’une tendresse sincère, était dépourvu de tout sentiment. C’était mécanique, sans saveur, indolore, comme lorsqu’on pose ses mains sur un objet du quotidien. L’hallucination tentait vainement de l’apitoyer avec son souffle saccadé et son regard irisé mais, il ne se laissait pas duper, qu’importe le réalisme du spectre. Tous les putains de souvenirs qu’il avait en commun avec la môme se mélangeaient à l’intérieur de sa tête. En silence, il se remémorait par bribes ces instants perdus. La bouteille de Pomerol 83 qu’ils avaient partagée dans les entrailles du manoir, les perfections de ses courbes, la force de sa volonté, sa voix d’ange.
Trois heures après leur première rencontre, il lui avait promis le monde, sur un plateau.
Tout ce que ses milliards pourraient lui offrir, et tout le reste qu’il irait chercher à la sueur de son front.
Il était convaincu de l’avoir trouvée, ce soir là : la perle rare, l’autre moitié d’un tout, son alter-ego, sa future reine, sa rédemption.
Taillés dans le même diamant brut.
Frappé en pleine gueule, il revenait brutalement dans le présent, cessait d’errer dans parmi les réminiscences fantasmées. Il avait fallu à peine une seconde pour qu’il retrouve son instinct primaire, animal, bestial. Le corps qui se dresse, les muscles qui se tendent, le cerveau qui reçoit le signal d’un danger imminent.
C’était un réflexe, un mécanisme de défense qu’on lui avait inculqué trop tôt : -rends-les coups-. Son père ne cessait de lui répéter ces trois maudits mots afin qu’il demeure prince, jamais bouffon. Une main autour de son bras, l’autre contre son cou, il la rejeta en arrière avec une violence incontrôlée jusqu’à ce qu’elle se brise, échoue, s’étale sur les lames du parquet entre les éclats de verre.
Juste avant sa chute, elle avait réclamé, supplié sans l’admettre, un baiser qu’il ne lui accorderait pas. Il l’observait un moment, si fragile soudainement, les mains sur le sol, tellement vulnérable qu’il aurait pu la piétiner pour la faire disparaitre à jamais.
« Relève-toi, tu vas te faire mal. » Il aurait pu lui tendre une main généreuse pour l’aider à se redresser mais elle ne le méritait pas, qu’elle soit réelle ou rêvée. Au lieu de ça, il se contentait de rire grossièrement, c’était enfin lui qui pouvait causer la peine, la douleur, la souffrance. Toutes ces sensations doucereuses qui avaient subsisté pendant des mois après son départ et avec lesquelles il avait fallu apprendre à vivre. « Tu te souviens de ce que je t’avais dit Sierra ? » La blessure était encore béante et il refusait d’être le seul à souffrir, pour deux. « ...de ne pas jouer avec moi ! » Il attrapait une première bouteille vide, puis une seconde, et une troisième et il les projetait dans sa direction. Elles se fracassaient bruyamment contre le mur, le sol, et le mobilier, disparaissaient en une centaine d’éclats transparents et tranchants. Il bouillonnait de rage, de colère, de fureur, ne comprenant pas comment elle avait osé partir sans un mot, cracher sur les promesses qu’ils s’étaient faites dans le creux de l’oreille. Elle avait partagé ses draps et il s’était tapé sa meilleure copine en gage de sa bonne foi, il lui avait parlé de son père, avait dessiné les contours de la place qu’il voulait qu’elle occupe : à ses cotés. Elle aurait du être à lui.
Obsessionnel, possessif, ivre d’amertume, il s’approchait de celle qui avait perdu ses attributs de reine en l’abandonnant. « T’étais dans mon pieu, y’a un an de ça, à me faire de belles promesses. Je pensais que tu étais une fille exceptionnelle mais tu es exactement comme toutes les autres... » Il chassait du pied des tessons de bouteille et s’abaissait à sa hauteur, son menton en équilibre entre son pouce et son index. « J’ai rien à prouver à une pétasse déloyale. » Elle ne l’admirait plus et réciproquement, ils étaient finalement en accord sur ce point. Et il la regardait avec insistance, jusqu’à saisir qu’elle était faite de chair et d’os, il sentait les battements rapprochés de son coeur contre sa carotide, son souffle sur sa main. Elle était réelle. Elle était là. Elle était peut-être même revenue pour lui.
Troublé par sa prise de conscience, il la lâchait subitement, se relevait, lui tournait le dos et prenait une brève inspiration avant de prononcer sa sentence, sans appel. « Pars. »

Le visage de la poupée abimée glissait entre ses doigts, elle aurait pu être invulnérable à ses cotés mais elle avait décidé de prendre le large, de lui tourner le dos, d’aller seule à la conquête d’un monde trop grand pour elle. Elle avait les armes pour soumettre les étudiants de l’université du coin mais pas la carrure pour imposer son autorité au-delà de ce studieux microcosme. Les minutes s’égrenaient et il ne parvenait pas à quitter l’ambre hypnotique de ses yeux, le temps était paralysé, piegé dans un flottement lourd et cotonneux. Pourtant sa voix injurieuse était pareille à un souffle de vie, elle était plus addictive que tous les millésimes liquides qui dévoraient son foie. « Tu n’as jamais été l’une de mes proies. » Il rectifiait avec intransigeance et maintenant la pression de sa main contre sa joue. Des gamines, de la chair fraiche, des brebis égarées, il en avait maltraitées un nombre considérable. Son tableau de chasse s’apparentait à une liste infinie de mômes corrompues par l’appel des dollars, attirées par le portail majestueux d’un manoir impénétrable, désireuses de saisir l’essence du mal. Sierra n’avait jamais eu son nom sur cette liste sordide, il l’avait sacrée reine avant le lever du jour, l’avait traitée avec tous les égards, lui avait offert sa confiance et quelques unes de ses plus profondes blessures. Elle s’était tirée avec ! Vers un ailleurs, sans se retourner, sans prévenir, sans un mot. Peut-être qu’il n’était pas honnête, mais elle était lâche. « Pourquoi t’es là si j’ai aucun contrôle, aucun pouvoir ? » La discrétion des puissants, son père lui avait appris que le pouvoir était pareil à l’argent : plus on en a, moins il est nécessaire de l’étaler au grand jour. Jamais, il n’avait eu besoin de prouver sa domination, de faire les gros titres ou de s’investir en politique. Il s’était forgé une légende et elle s’entretenait toute seule, par les rumeurs, les murmures, quelques oeillades, le rendait chaque jour un peu plus redoutable que la veille. « Je ne voulais pas que tu m’appartiennes mais que tu sois à mes cotés. La seule personne malhonnête c’est toi. T’avais promis de ne pas te défiler, promis d’être à mes cotés si je l’étais du tien. » Il ne s’apitoyait pas sur son sort, la blessure avait eu le temps de cicatriser, endolorie par l’alcool mais il était déçu de s’être tant fourvoyer sur son cas. Il avait tout misé sur elle, guidé par un instinct mystérieux, quelque chose qui vient des tripes, qui avait su écorcher un morceau de son âme. Une belle connerie. « Tes paroles valent pas mieux que ton cul. » Il refusait de porter le chapeau, d’avouer une culpabilité imaginaire. Pour la première fois de sa vie, il était la victime, blanc comme neige.
Il n’arrivait plus à différencier la sincérité du mensonge. Entre les éclats de verre, elle implorait pour sa rédemption dans une tentative vaine. « T’es revenue pour toi, parce que tu t’es rendue compte de ce que tu avais perdu en te barrant. » Juste un peu d’honnêteté, c’est la seule mélodie qui aurait pu l’apaiser. Désormais, il voulait qu’elle parte, qu’elle retourne dans les ténèbres qui l’avait emportée quelques mois auparavant et qu’elle y reste. Sauf qu’elle s’opposait à cette conclusion, elle espérait que le trône qu’il avait autrefois érigé pour elle soit encore là, quelque part. Dans les entrailles labyrinthiques du manoir, au détour d’une promesse à sens-unique. « Ce n’était pas une question, je vais me passer de ton avis. Je veux que tu dégage de mon club et plus généralement de ma vie. Tu l’as dit toi même, je suis seul et le royaume tombe en ruine. Il y a plus rien pour les croqueuses de diamants dans ton genre. » Il s’était levé, lui tournait le dos, attendait d’entendre l’écho de ses talons trop haut s’éloigner mais elle s’agrippait fermement à son bras. Se raccrochait à des souvenirs qu’elle avait piétinés, abimés, dont il ne restait presque plus rien. Il était ivre, tombé dans les tourments de la bouteille mais elle était désespérée, littéralement écorchée vive. « Tu saignes. » Il se foutait de ses belles promesses, de ses mises en garde, de ses prédictions mortelles. Sans lui à ses cotés, elle ne connaitrait pas un destin plus réjouissant. Elle aussi sera perdue à jamais. Il avait des entailles sur ses cuisses, ses avant-bras et une plus profonde sur la paume de sa main. Elle s’était relevée précipitamment, s’appuyant sur un éclat de verre acéré à l’impulsion d’une parole qui l’était tout autant. « Non. » Il portait sa main ensanglantée jusqu’à ses lèvres pour en stopper le ruissellement, grisé par la saveur de sa peau, réminiscence doucereuse d’un hier gravé dans sa chair. « Le pardon ça ne se réclame pas. Si tu veux que je te l’accorde, mérite-le. » Il relâchait sa main blessée et dégageait celle qu’elle avait impunément posée sur sa joue. Ses rétines sombres dans les siennes, il voulait la croire, lui laisser cette fameuse deuxième chance, voir une lueur de sincérité ses pupilles écarquillées. « Tu pourrais au moins chialer, verser une larme, qu’on y croit. » On aurait dit une ultime provocation pourtant il aurait vraiment aimé que pour une fois, on se batte pour lui, à cor et à cri, avec du sang, des larmes, une bonne dose de tragique. Sans doute qu’elle était trop fière pour ça, que même face à lui elle n’était pas prête à baisser la garde, à rendre les armes.
Alors, il décidait de le faire à sa place.
De la pousser, une fois encore, à rompre ses belles promesses. Pour mieux l’achever par la suite.
« Prouve-le, que tu ne tourneras pas les talons. Engage-toi. » Sans la quitter des yeux, il attrapait dans le fond de sa poche un épais trousseau de clés, en décrochait une, reconnaissable entre mille. Une clé ancienne, un peu rouillée, érodée par les effets du temps. Elles étaient nombreuses à l’avoir effleurée du regard sans jamais avoir l’opportunité de la saisir. Pourtant, il la déposait au centre de sa paume, la recouvrait de son poing. C’était mieux qu’un simple trône, c’était le royaume tout entier qu’elle tenait entre ses mains. Les clés de l’enfer. Les clés du manoir. « Mais si un jour tu décides de te barrer, j’espère pour toi que ce sera loin et définitif. » Il était encore temps de tout lâcher, de faire demi-tour, de disparaitre dans la nuit, de le laisser croire que cette entrevue n’était qu’un mirage fantasmé par l’alcool.  

Bientôt elle manquait d’arguments, chassait du revers de la main les questions trop fâcheuses, elle ignorait tous ces points d’interrogations susceptibles de gifler sa fierté. Il soutenait ses rétines mordorées et gonflées d’assurance afin d’y déceler l’ombre d’une faille mais l’ivresse troublait sa vision, altérait ses sens. Il avait commencé à boire pour oublier, il avait continué par ennui. Au fil des mois, il s’était persuadé que la bouteille était une alliée fidèle, il pouvait compter sur elle à toute heure du jour et de la nuit, étancher sa soif, sa peine et sa colère d’une simple gorgée salvatrice. Puis, il avait fallu doubler les doses pour obtenir l’effet apaisant de l’éther, celui qui calme les maux, endort les blessures, fait taire le manque. Stanislas n’aimait pas particulièrement la solitude mais il avait été contraint et forcé de l’épouser pour échapper au scandale d’un père escroc. Depuis, il n’avait eu cesse de vouloir la remplacer par une femme, que l’on peut étreindre et serrer contre soi, mais toutes s’étaient enfuies avant qu’il n’ait eu le temps de faire tomber le masque. Ce costume qu’elle lui reprochait de porter continuellement, celui de l’enfant-roi capricieux et lâche, du monstre cruel et fourbe, du Don Juan qui manipule et brise. « Je ne te blâme pas de ne pas m’avoir fait confiance, seulement de t’être barrée sans un mot. » Elle aurait pu mettre un terme à leurs promesses sordides, revenir sur ses engagements ou même lui envoyer une carte postale mais Sierra avait préféré fuir sans se retourner, sans dire au revoir. Dans sa fuite, elle avait piétinée tous les espoirs qu’il avait placés en elle. Le champ des possibles réduit en cendres ! « Je m’éprends ? » Il répétait avec mépris, complétait sa question rhétorique d’un rire étouffé. Jusqu’ici et aussi loin qu’il s’en souvienne, il n’était jamais tombé éperdument amoureux. Elles ne lui en avaient pas laissé le temps. Il aurait pu, tomber sous le charme de Sierra, en faire la reine de sa tragédie personnelle, mais comme toute les autres, elle avait pris le large pour ne pas risquer une irrémédiable blessure en travers du palpitant. « Tu veux savoir ce qui est illogique ? » Son menton délicat en équilibre entre ses doigts, il l’obligeait à redresser davantage son visage dans sa direction, à affronter une vérité qu’elle n’était pas prête à entendre. Quant à lui, il n’avait plus la patience de la ménager, de chasser ses doutes et de murmurer au creux de son oreille des promesses auxquelles elle ne croirait pas. « Tu me reproches mon attitude envers les femmes alors que le vrai problème c’est toi. Tu joues les dures, tu prétends avoir du caractère parce que tu as terrorisé une petite université de seconde zone, mais en vérité Sierra, t’es une gamine perdue et morte de trouille ! » Elle tremblait comme une feuille morte livrée aux quatre vents et, si cette fébrilité aurait pu le toucher autrefois, il s’en servait aujourd’hui comme d’une arme pour l’atteindre, la blesser, la faire vaciller encore davantage. « Et moi ici, j’ai essayé de t’oublier. » Il l’interrompait brutalement, s’agaçait de ses minauderies. Peut-être qu’elle disait vrai, qu’il avait été la première personne à laquelle elle pensait le matin et la dernière à laquelle elle rêvait le soir mais, elle avait gardé tout ça pour elle, s’était volontairement coupée du monde.
Il lui avait promis la lune sur un plateau précisément pour qu’elle ne disparaisse pas du jour au lendemain, comme toutes les autres. Son plan n’avait pas fonctionné pourtant, il refusait d’abandonner, de s’avouer vaincu, de renoncer à ces promesses rares qu’il lui avait susurrées en y croyant dur comme fer. Il lui fallait prendre un risque supplémentaire afin de lui prouver qu’il était prêt à lui tendre à nouveau la main à condition qu’elle la saisisse cette fois. Les clés du manoir, au centre de sa paume délicate étaient pareilles à une seconde chance à double-tranchant. Si elle le décevait une nouvelle fois, disparaissait dans la nature, il l’exclurait définitivement de son existence, tracerait une croix rouge et indélébile sur son joli visage qui lui avait fait détourner le regard le premier soir.
Enfin, elle l’avait ! Son destin entre les mains.
Son corps était traversé de tremblements qui redoublaient d’intensité à mesure que s’égrenaient les secondes et que, doucement, l’étau se resserrait autour d’elle. Dans une vaine tentative de rétablir les scores, d’être sur un pied d’égalité, elle osait une négociation ridicule. Mais elle était trop chamboulée pour la mener à son terme parce qu’elle ouvrait les yeux sur ses sentiments, cessait de se mentir à elle-même, découvrait son oppressante vulnérabilité. Bientôt les mots lui manquait, l’inavouable prisonnier à la commissure de ses lèvres, les phrases et les amours en suspens... « L’homme que tu aimes ? C’est ça que tu voulais dire ? » Il l’obligeait à se conforter à la vérité, à la regarder en face, à être cette femme forte qu’elle prétendait être. Il aurait du être sensible à son désarroi, à tout cet amour qu’elle lui offrait à demi-mot mais il était imbibé d’alcool et la rancune était tenace. Alors, il se contentait de la serrer dans ses bras avec vigueur, de la rassurer d’une étreinte solide ; de lui prouver par le geste qu’il ne la laisserait tomber à condition qu’elle remplisse sa part du marché. « Je ne te ferai aucune promesse ce soir. Tu prends ces clés ou tu t’en vas. » Intransigeant, il voulait qu’elle saute dans l’inconnu, prenne le risque de ne pas se relever... qu’elle prenne la mesure de ce qu’il lui offrait. Ce n’était pas seulement une petite clé métallique, c’était une seconde chance, une preuve de sa capacité à pardonner, à tourner la page et sans doute, à aimer en retour. Lentement, il se dégageait d’elle et reprenait place dans son fauteuil pour avoir tout le loisir de l’observer, avec un peu plus de distance, de percevoir tous les mots qu’elle ne disait pas mais qui transparaissaient sur son visage, dans ses pupilles brumeuses, le long de ses mains tremblantes, contre son coeur survolté, à la commissure de ses lèvres qui rêvaient d’un baiser qu’il ne lui avait pas accordé. « Je t’interdis de pleurer... » Elle était à deux doigts de flancher et il poussait le vice, encore plus loin, pour qu’elle ressente un peu de cette douleur qu’elle avait causée en partant. Du revers de la main, il balayait les clés de la surface du bureau pour qu’elles viennent s’écraser au sol, juste à ses pieds. Première leçon, il fallait qu’elle se saisisse des opportunités au bon moment, qu’elles s’en empare lorsqu’elles étaient à portée de main, qu’elle ne laisse pas passer sa chance sous peine de devoir faire un effort supplémentaire, de céder davantage de terrain, de dignité et d’amour-propre.