La nuit est tombée depuis un moment lorsqu’elle s’engage sur St-Christophe. Il fait particulièrement froid ce soir et le manoir qui se dessine à l’horizon parait abandonné, comme sorti d’un film d’épouvante. Elle retient son souffle depuis que les nouvelles du jour lui sont parvenues, semblables à deux cataclysmes. Un tsunami meurtrier et sa réplique à quelques minutes d’intervalle. Tout a été secoué, emporté par les deux vagues géantes. Il est le seul qui a survécu au drame, patriarche indétrônable dans son chateau déserté. Seul avec sa peine, une douleur nouvelle, jamais ressentie auparavant, celle de la perte d’un enfant. La chair de sa chair, son sang qui revient à l’état de poussière. Quelques semaines plus tôt, il prétendait encore se moquer du destins de ses cadets, pas pour faire bonne figure, il le pensait réellement mais n’imaginait alors pas que l’un d’eux puisse quitter ce monde avant lui. Brutalement. Il n’a pas eu le temps de lui dire au revoir, ni même -je t’aime-. Il a juste eu le temps d’entendre son nom prononcé par un journaliste inconnu en direct à la télévision. Et c’est tout son monde qui s’est écroulé, comme la tour Sud du World Trade Center en 2001, d’un seul coup, comme un chateau de cartes balayé par la brise. Tapis.
Les poings serrés, la gorge nouée, elle repère la voiture de Xavier dans l’allée et une unique lumière qui brille à travers d’épais rideaux. Le bureau de Tom est éclairé, le dernier phare dans la nuit. Xavier disait vrai, le manoir était méconnaissable, la superbe des dimanches ensoleillés disparue dans les abysses du deuil. Lorsqu’elle entre, c’est le silence qui la happe, qui l’étouffe de ses bras. Sa respiration résonne dans le vestibule, s’heurte à l’immense escalier, retombe contre le marbre brillant. Au bout du couloir, elle repère la porte entrouverte du bureau de Tom. Habituellement elle est fermée mais cette précaution est inutile désormais, il n’y a plus personne pour écouter les conversations indiscrètes, pour se délecter des tractations stratégiques de l’homme d’affaires de l’année.
Il n’y aurait plus personne.
Il n’y avait plus qu’eux.
Trois âmes meurtries par le mensonge et hantées par la mort.
« Tom... » Elle pousse délicatement la porte, un peu tremblante, un peu en vrac, un peu à l’ouest. Leurs regards s’entrechoquent l’espace d’un millième de seconde qui remplace tous les mots qu’il n’a pas la force de prononcer et qu’elle ne trouve pas. C’est la première fois qu’elles sont empreintes de tristesse, ses pupilles tantôt conquérantes, colériques, contrariées. Il est là, dans son fauteuil en cuir, face à l’unique fils qu’il lui reste. Celui qui a fait un hold-up de son coeur et qu’elle n’a plus vu, en chair et en os, depuis plus de quatre mois. La moitié de l’éternité. « Xav... » Le silence est étourdissant, l’asphyxie, manque de faire poindre quelques larmes à la commissure de ses cils.
En avançant vers les deux hommes qui sont les plus importants à ses yeux, elle se demande si tout ceci est bien réel. Elle se demande quelle preuve irréfutable a permis l’arrestation de Veronica et si, celle de Charles va suivre dans les prochaines heures. Pendant une seconde, elle regrette de ne pas les avoir dénoncé lorsqu’elle en a eu l’occasion mais sait, au fond d’elle, qu’elle a fait le seul choix sensé : celui qu’Inès aurait voulu. Fomenter une vengeance magistrale pour qu’elle ne soit pas morte en vain, lui rendre justice autrement qu’en écopant simplement d’une peine de prison.
Elle s’installe à coté de Xavier, sans oser le regarder pour le moment; elle attrape sa main, à tâtons. Cette main qu’elle connait par coeur, qui était toujours là, contre son épaule lorsque ça n’allait pas. Elle entrelace ses doigts aux siens, dans un geste empli de gratitude et de tendresse ; exerce une pression suffisamment forte pour lui prouver qu’elle a encore le courage de se battre. Un supplément d’âme qu’il lui a insufflé, transmis, chaque fois qu’il a été là pour elle. « Est-ce qu’il y a quoi que ce soit que je puisse faire pour vous ? » Elle s’adresse aussi bien au père qu’au fils, cherche à conjurer le silence en évitant de plonger dans les affres de la consolation, parce qu’elle est davantage taillée pour trouver des solutions que pour sécher les larmes.
Et déjà, elle sait que rien ne pourra modifier le passé, que quoi qu’elle fasse ne changera rien, qu’il n’existe pas de machine à remonter dans le temps.
Elles sont mortes, l’une comme l’autre.